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La maleta de mamá

Autor: Carlos R. Flores Fue en aquellos días en que mi madre decidió por fin operarse de esa “goma” o tumor adiposo que le había surgido en una de sus pantorrillas desde hacía ya un par de años, pero que por desidia lo dejó allí sin revisárselo, sin atendérselo, y este creció tal cual como la masa con levadura. “Por favor llamen al doctor Garmendia, en el hospital de Puerto Terebinto; quiero saber todo de esta operación. Le tengo terror a la anestesia”, dijo ella con su acento de niña. “No quisiera morir durante el sueño”, concluyó. El doctor Antanas Garmendia, al teléfono, trató de calmarle sus temores. “No se preocupe doña Cayetana”, le dijo. “Es con anestesia local, mi estimada señora; usted estará despierta y bien lúcida cuando yo la opere”. “Ojalá así sea”, ripostó ella, “he visto casos que se complican de un momento a otro, y siempre salen con eso…de que el paciente no aguantó la anestesia, o bien, que la dosis fue excesiva”. “Este es un caso muy simple”, replicó el doctor ...
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Los funerales de El Gallito - por Carlos R. Flores

Los funerales de El Gallito Acababa de almorzar cuando vi el mensaje en el móvil. Era mi esposa, quien me informaba, con tristeza notoria, de la muerte de El Gallito. Este era el esposo de su mejor amiga, Dorotea Bustamante, conocida por muchos aquí en la ciudad como la pastora Bustamante.  “Ni modos”, le dije. “Vamos a ir a la vela hoy temprano. ¿Me imagino que ya averiguaste dónde va a ser?” “Funeraria La Senda, por supuesto”, me dijo como asegurando la proverbial reputación de formalidad y tradición de dicha casa de pompas fúnebres. “A partir de las 4.00 p.m.  Va a ser una vela muy concurrida”, finalizó diciendo. Empecé a adelantar ciertos trabajos que tenía pendientes, para asegurarme de ir a la vela de El Gallito sin problemas de tiempo, sobre todo también, por el tráfico de locura a esa hora en la ciudad capital, el cual hacía que cualquier diligencia en esa franja de tiempo, tomara horas enteras. La verdad es que a El Gallito, solamente una vez le vi, en una fiesta de u...
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¡Cuánto te amamos, tía Lory!

  Vi a mi madre que, con alegría, sostenía en su mano la carta que esa mañana le habían llegado a dejar del correo. Era de la tía Lory, aquella prima lejana, quien emigró al Gran Norte siendo apenas una adolescente, cuando en el puerto de Terebinto, uno de los oficiales de un acorazado que durante un mes estuvo en visita de buena voluntad, se enamoró de ella sin remedio. Aquel marino profesional no perdió tiempo e hizo arreglar sus papeles, mandándola a traer un mes después que el buque había partido.   En la familia, a grandes pinceladas, todos conocíamos la historia —¿o leyenda ya? — de la tía Lory. Sí, aquella joven de las fotos borrosas y en color sepia en donde se veía una morena altiva, con un rostro que evocaba a una Sophia Loren en sus tiempos más sazones.   Ella enviaba a mi madre una carta, acaso cada tres o cinco años. Según decía mamá, la suerte de la tía Lory había sido única en su género. Además del dinero en abundancia que ella disponía, originado por e...
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